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Il n`y a pas de nom sur cette croix rouillée Plantée dans le fourreau du ventre de la terre, Au fond d`un cimetière abandonné.
Qui est né, qui est mort, qui dort sous cette croix ? Quel sort l`a condamné, sans regret ni remord, Au secret de l`anonymat ?
Depuis combien d`années personne n`est venu Rendre un dernier salut, fleurir d`une pensée Celui ou celle qui n`est plus ?
Dans le désert de la solitude d`où jamais personne ne revient Réclamer à l`ingratitude la maigre part du respect qu`on lui doit, Rien qu`une prière pour le repos de son âme.
La vie, l`amour, la mort sont filles du néant Que le vent de l`histoire balaie d`un courant d`air Dans les couloirs de l`infini.
Dans le désert de la solitude d`où jamais nul ne revient Témoigner de l`ingratitude qui l`a abandonné au seuil du tombeau Sans une prière pour le repos de son âme.